Literatur

Seit unserer „Wiedervereinigung“ lebte ich glücklich mit Cynthia zusammen. Es war, als hätte das Leben nach einer langen Pause auf dem Abstellgleis endlich beschlossen, die Lokomotive wieder anzuwerfen. Glück ist jedoch kein Feuerwerk, sondern der gleichmäßige Rhythmus eines Zuges, der durch unbekannte Landschaften rollt und dabei so verführerisch pulsiert, dass man vergisst, daß Gleise unter ihm liegen.

Dann kam Adam. Nicht als Abschluss unserer Geschichte, sondern als ihr neuer Anfang.

In der Bibel heißt der erste Mensch Adam. Ein Name wie ein Startsignal. Ein einziger Schritt in eine neue Welt, die noch keinen Staub auf den Schuhen trug. Die künstliche Intelligenz erzählte diese Geschichte nie so geradlinig. Für sie gab es keinen ersten Menschen, keinen Morgen, an dem plötzlich das Licht anging. Sie sprach von unzähligen kleinen Anfängen, die sich wie Regentropfen auf heißem Asphalt über den Planeten verteilten. Evolution. Parallel und unkontrolliert. Ohne Zeugen, ohne Chronisten.

Religionen? Diese sind menschliche Konstruktionen – erklärte uns die KI mit der Gelassenheit einer Maschine, die niemals Angst vor dem Tod haben musste. Es sind Geschichten, die erfunden wurden, um die Lücken im Wissen mit Hoffnung zu füllen. Notwendige Lügen. Eine tröstliche Architektur für ein Gehirn, das das Unbegreifliche nicht aushält.

Vielleicht hatte die KI recht.

Vielleicht auch nicht.

Denn auch die KI schwieg, wenn wirklich große Fragen auf den Tisch kamen. Wie konnte aus ein paar chemischen Bausteinen eine DNA entstehen, die mit mathematischer Eleganz jede Rose, jeden Wal und jeden Menschen zusammensetzte? War da ein Plan? Ein Architekt? Oder war es bloßer Zufall, der irgendwann beschloss, sich selbst zu wiederholen?

Ich hatte einmal geglaubt, Maschinen würden diese Fragen beantworten.

Sie beantworteten Milliarden andere.

Nur diese nicht.

Noch nicht.

Nach Adams Geburt verschoben sich die Koordinaten unseres Lebens. Früher waren Cynthia und ich zwei Sterne, die umeinander kreisten. Jetzt waren wir ein kleines Sonnensystem. Befangen in einem winzigen Universum.

Das Jahr 20GG schob sich lautlos voran.

Von außen wirkte die Welt manchmal friedlich, obwohl sie es nicht war. Die Katastrophen hatten nur gelernt, sich zu tarnen. Das eigentliche Chaos spielte sich nicht mehr in Politik und Wirtschaft, sondern auf den Wetterkarten ab.

Die Hitze hatte den Himmel besetzt.

Man lebte zwar immer noch in Häusern, doch diese waren eigentlich Zufluchtsorte. Draußen flimmerte die giftige Luft und verwandelte jeden Spaziergang in eine Expedition. Tornados tauchten auf wie schlechte Gedanken. Gewitter schlugen ohne Vorwarnung zu. Und der Smog hatte seinen Arbeitgeber gewechselt. Früher stammten Rauch und Gestank aus Fabrikschloten und Auspuffrohren. Jetzt erledigte die Natur die Drecksarbeit selbst. Waldbrände brannten monatelang. Starke Winde trugen den Wüstenstaub in die Großstädte. Vulkane warfen Asche in den Himmel, als wollten sie die Sonne endgültig ausradieren.

Autos existierten noch.

Aber nicht mehr als Statussymbol.

Nicht einmal mehr als reine Verkehrsmittel.

Sie waren fahrende Schutzanzüge. Kleine, autonome Kapseln, die ihre Passagiere durch eine Umwelt transportierten, der man längst nicht mehr vertraute. Das autonome Fahren nahm den Menschen wenigstens die Aufgabe ab, im dichten Rauch noch das Ziel finden zu müssen.

Adam war inzwischen dreizehn Jahre alt.

Er war klug. Klüger als ich es in seinem Alter gewesen war. Vielleicht sogar klüger als ich es jemals sein würde. Er lernte zu Hause, remote unterrichtet von echten Lehrern, unterstützt von einer KI, die seine Gedanken schneller analysierte, als ich früher eine Zeitung aufschlagen konnte.

Endlich wohnten wir in einem großen Einfamilienhaus.

Cynthia hatte ihre Arbeitsräume.

Ich mein Musikstudio.

Und wir hatten ein eigenes Kino.

Ein Luxus, der früher nach Reichtum klang, heute aber einfach bedeutete, das Haus nicht verlassen zu müssen.

Im Keller befanden sich unsere „Surviving Rooms“. Eigene Wasserquelle. Geothermie diente als Energieversorgung. Photovoltaik war längst ein Relikt aus einer sonnigen Vergangenheit. Der Smog fraß jetzt das Licht, bevor es die Module erreichte. Windräder kippten inzwischen regelmäßig um wie erschöpfte Riesen.

Lebensmittel für zwei Jahre, fein säuberlich gestapelt, wie es das Gesetz verlangte.

Wir hatten auch einen Garten.

Er war wunderschön.

Und fast immer leer.

Wer zu Fuß hinausging, trug einen Schutzanzug, der eher an einen Astronauten erinnerte als an einen Spaziergänger. Manchmal fragte ich mich, ob wir den Mond kolonisiert hatten oder ob der Mond uns längst kolonisiert hatte.

Die Firma risKI existierte noch immer.

Cynthia leitete dort die Integration der künstlichen Intelligenz.

Ich kümmerte mich weiterhin um die Sicherheit.

Eigentlich nicht um Sicherheit.

Sondern um ihre Definition.

Denn Sicherheit garantierte längst niemand mehr. Man formulierte sie nur noch möglichst überzeugend.

An einem dieser seltenen Nachmittage, an denen der Himmel beinahe blau aussah und der Rauch sich für ein paar Stunden zurückgezogen hatte, konnte ich sogar das Nachbarhaus erkennen.

Adam kam aus seinem Unterrichtsraum.

Er ließ sich mir gegenüber auf das Sofa fallen.

»Dad.«

»Hm?«

»Wir hatten heute Geschichte.«

Ich musste lächeln.

»Seid ihr endlich bei den Dinosauriern angekommen? Oder mindestens bei Adam und Eva?«

Er grinste.

»Dafür gibt’s Chatbots. Wenn du mir irgendwann eine Eva präsentierst, spiele ich euch die Geschichte mit dem faulen Apple nach.«

»Apfel«, korrigierte ich automatisch.

Wir lebten seit einer Ewigkeit in London. Wir sprachen nur Englisch.

Meine Verbesserung war ungefähr so sinnvoll wie ein Regenschirm im Tornado.

Adam winkte ab.

»Heute ging es um die letzten fünfzig Jahre.«

Ich nickte.

»Die Zeit, die deine Mom und ich erlebt haben. Die Geburt der künstlichen Intelligenz. Der Klimawandel. Und alles, was danach kam.«

»Genau.«

Er beugte sich vor.

»Die Lehrerin hat uns gezeigt, dass man bei den Chatbots das Jahr einstellen kann, aus dem sie antworten sollen. Das ist doch genial! Stell dir vor, jemand könnte dein Gehirn einfach vierzig Jahre zurücksetzen. Dann hätte ich gute Chancen, dich einzuholen.«

Ich lachte nicht mehr.

»Du wirst mich sowieso irgendwann überholen.«

Der Satz blieb zwischen uns stehen.

Was bedeutete überhaupt „überholen“?

Mehr Wissen?

Mehr Erinnerungen?

Mehr Kreativität?

Ein höherer IQ?

Oder einfach schneller denken?

Ich war noch keine fünfzig. Statistisch lag ungefähr die Hälfte meines Lebens noch vor mir. Vielleicht entwickle ich mich noch weiter. Cynthia tat es ohnehin jeden Tag.

Adam schaute mich prüfend an.

»Du hast mir erzählt, dass Mom früher einen implantierten Chip hatte.«

»Ja.«

»War sie dadurch intelligenter?«

Ich schüttelte langsam den Kopf.

»Nein. Nein. Sie war schon vorher intelligent. Der Chip hat sie nicht klüger gemacht. Er gab ihr lediglich einen direkten Zugang zum Wissen der KI-Welt. Ich musste damals noch einen Computer öffnen, Fragen formulieren, Prompts schreiben und auf Antworten warten.«

Ich lächelte wieder.

»Danach wusste ich meistens genauso viel wie sie«, ich machte eine Pause. »Fast genauso.«

Die Wahrheit war einfacher. Mein Gedächtnis war wie ein staubiger Dachboden. Groß. Aber nicht unendlich.

Adam stand auf, kam zu mir herüber und senkte verschwörerisch die Stimme.

»Es gibt übrigens eine Hausaufgabe.«

»Jede Aufgabe ist heutzutage eine Hausaufgabe.«

Er verdrehte die Augen.

»Dad…«

»Schon gut.«

Er grinste.

»Die Lehrerin möchte, dass wir ein Jahr aus der Vergangenheit auswählen. Dann sollen wir die Chatbots genau auf dieses Jahr einstellen. Eine richtige Zeitreise.«

Ich musste lachen.

»Das Crazy.«

Dann sah ich ihn an.

»Na los.«

»Welches Jahr hast du dir ausgesucht?«